Estações

Foi como inverno a ausência que passei de ti, que ao ir do ano és a alegria! Que frio e dias negros suportei! Que nudez de Dezembro em tudo havia! E o tempo assim negado era de verão, fecundo das colheitas que no outono seus fardos de volúpia vernal dão, como ventres viúvos, morto o dono. Contudo essa abundância me surgia como orfã prenhez só, frutos sem pais, que o verão a seu prazer em ti se alia e as aves quedam mudas se te vais. Ou em seu canto triste as folhas tremem pálidas, porque perto o inverno temem. [William Shakespeare]

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil