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As Lágrimas Estão Todas na Garganta do Mar

É minha firme opinião, que a Isabel Mendes Ferreira, para além de uma excelente artista plástica - representada em várias colecções particulares, na Europa e nas américas, é a nossa melhor Poeta contemporânea. Já o disse, redisse, escrevi e rescrevi, que “ler Isabel Mendes Ferreira é como assistir ao descerrar de auroras, cantando e reinventado palavras de diferentes paladares por detrás dos fiapos da memória e da respiração das manhãs”, e continuarei a dizer e a escrever o mesmo, enquanto não aparecer no actual panorama literário português, alguém que altere esta convicção, formada desde o dia em que a descobri e de que não esqueço a forte impressão que senti ao lê-la: uma pedrada na “modorra” instalada.

Ninguém actualmente escreve como a Isabel Mendes Ferreira: nem com a profundidade nem com o estilo, nem com a qualidade que lhe advém do domínio absoluto da escrita e de um jogo de palavras soberbo.

Como se pode ler no posfácio, “O sentido ambíguo da sua escrita, converte-se no que o excede e onde ser o mesmo é ser outro de si (é outrar-se, como diz Fernando Pessoa), o que apela à desconstrução do discurso tradicional”.

Para mim, é pois, extremamente gratificante falar do novo livro de uma escritora e poeta, despojada de falsas crenças da unidade da consciência identitativa, de uma escritora que transporta os verbos que ainda não estão corroídos, pervertidos, subvertidos, gastos, e que com ela voltam fantásticos, imortais, castos e vestidos de denso sentir.

Este, o seu décimo terceiro, é um livro que me fascina, aprecio-lhe o cheiro das areias do deserto e a cor do cair da noite quantas vezes ruborizada de pudor e aureolada de luminosidade divina, um livro para ler e reler, uma instância de retemperação. Um livro com chancela da Arcádia, onde voltaremos amiúde e que está a partir de hoje à venda em todas as livrarias Babel.

"As Lágrimas Estão Todas na Garganta do Mar", integra uma novíssima colecção de poesia, iniciada por David Mourão Ferreira e onde é o terceiro título.

Por: José Pires F

O engate

é uma ameaça encontrar-te à esquina das ruas
rente aos grandes cinemas do mar
como se fosses o espelho côncavo de feira
onde posso mergulhar e renegar-me

sim
se olhares o céu lúgubre deste fim de século
se fizeres um movimento de farol com o cigarro
eu - que vou a passar - tudo verei
mas nada será meu
porque não se pode falar com o espectro mudo
do engate - nem o desejo se levantará
para seduzir o corpo daquele que se ausentou

mesmo assim conheço
todas as esquinas da imunda cidade que amo
mesmo assim sofro de insónias - imito o noitibó
o bêbado louco
gesticulo como aquele que já não sou e
outro não serei

mantenho-me de pé e fumo
dentro deste túmulo de incertezas onde
nos encostámos de mãos enlaçadas à espera
que uma qualquer cesura nos agonie e sejamos
obrigados a vender o corpo já usado
aos insuspeitos violadores de poemas

Al Berto

Aurora

aspiro aurora que conduz a doces deambulações pelo mundo dos afectos em manhãs tardes e suaves entardeceres até ao ocaso final matinal é o desejo mas não a sua natureza intrínseca pois essa é pertença de todos os tempos percorrer esse cosmos com o denodo de estóicos espíritos todavia abertos plenos de vida cheios de si e dos outros que não temem muito menos aceitam os dilapidadores éditos de terceiros ou de recônditos lugares interiores tentar o amor entre elementos contrários arrostando na água amar o fogo sim ousar o impossível sim ousar falhar sim ousar tentar ainda que perecendo na tentativa lutar contra os quixotescos gigantes que toldam a existência de papel quiçá para por fim constatar que mais não eram do que simples moinhos de vento existir no fundo somente viver assentindo a concessão dos acasos que compomos na busca do outro de nós do outro em nós e de nós no outro então talvez um vetusto lúgubre ocaso dê lugar a uma novel aurora de veludo Rui Amaral Mendes (Na luz do crepúsculo)

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil

Postais do Tempo - Construção

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Maria Bethânia - Casinha Branca   (Veja Vídeo)

Da vida, principalmente. Tenta-se que vá fazendo o seu curso caótico, enquanto suscita lembranças. De preferência boas. Quem gostaria de ser classificado como um desajeitado ou um rezingão? Ãh?… nada disso importa? … Só diz tal coisa quem não atura memórias difíceis. Conheço quem gostaria de ser recordado como um pequeno Gandi, outros como pequenos Freud, como Madres Teresa, Madames Curie, Padeiras de Aljubarrota. Outros prefeririam ter sido Mata Hari, Callas, Picasso, Mozart ou Baudelaire. Mas há quem apenas deseje deixar um rasto de Zé Ninguém. Construção por construção, escolheria deixá-la em dois passarinhos enfeitando o pátio de uma “Casinha branca”. Maria João

O último dia

O último dia do ano Não é o último dia do tempo. Outros dias virão E novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida. Beijarás bocas, rasgarás papéis, Farás viagens e tantas celebrações De aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia E coral, Que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor, Os irreparáveis uivos Do lobo, na solidão. O último dia do tempo Não é o último dia de tudo. Fica sempre uma franja de vida Onde se sentam dois homens. Um homem e seu contrário, Uma mulher e seu pé, Um corpo e sua memória, Um olho e seu brilho, Uma voz e seu eco. E quem sabe até se Deus… Recebe com simplicidade este presente do acaso. Mereceste viver mais um ano. Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos. Teu pai morreu, teu avô também. Em ti mesmo muita coisa, já se expirou, outras espreitam a morte, Mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo, E de copo na mão Esperas amanhecer. O recurso de se embriagar. O recurso da dança e do grito, O recurso da bola colorida, O recurso de Kant e da poesia, Todos eles… e nenhum resolve. Surge a manhã de um novo ano. As coisas estão limpas, ordenadas. O corpo gasto renova-se em espuma. Todos os sentidos alerta funcionam. A boca está comendo vida. A boca está entupida de vida. A vida escorre da boca, Lambuza as mãos, a calçada. A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia. Carlos Drummond de Andrade

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil

Postais do Tempo - Éter

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Jeff Buckley - Hallelujah  (Veja Vídeo)

Que gritos são estes? Que fazemos aqui? Delicados ou agressivos, a que vimos quando entramos neste vazio? Blogosfera, mundo virtual, éter, chamam-lhe alguns. Brados de “Aleluia”, diria eu. Os blogues são a coisa menos delicada que conheço. Ainda que íntimos, podem revelar uma perenidade brutal. Da pobreza mais envergonhada, à mais abjecta prosápia, da catarse mais poética, à mais descarada jactância, são tudo o que um texto ilustrado sabe fazer. Num colorido menos puro do que o verde cósmico, constroem exercícios espirituais, críticas e ironias, gerando ondas gravitacionais à escala humana. Como todos sabem, delicados, mesmo, são os Dim Sum, uma poeira de estrelas tão inofensiva, na sua cozedura a vapor. Com votos de bom 2010, eis um postal menos aprimorado do que eles. Na imagem há restos de gomas nos dentes, mas vamos já lavá-los. Maria João

Uma visão...

Porquê reclinar-se, interrogar-se? Porquê eu e todos adormecidos? Que sombrio crespúsculo - escória flutuando sobre as águas! Quem são esses que como morcegos e cães nocturnos estão à espreita no capitólio? Que Presidência imunda! (Oh, tórridos sóis do Sul! Oh, gelos árcticos do Norte!) Serão esses os verdadeiros congressistas? Serão esses os grandes juízes? É esse o Presidente? Então vou dormir um pouco, pois vejo que estes Estados dormem, por alguma razão; (Entre densas sombras, com o rugido do trovão todos acordaremos em devido tempo, O Sul, o Norte, o Este, o Oeste, o interior e o litoral, com certeza que todos acordaremos.) Walt Whitman

Rui Amaral Mendes, aqui e no Frágil